Эта история посвящается всем поклонникам игры Метал Во Онлайн.
ПУШКАРЬ
Австралия. Сидней. Учебный центр. Восемь месяцев назад.
Меня зовут Ухти-Тухти. Погоняло идиотское, не спорю. Но, кто будет по этой теме зубоскалить, вышибу зубы. Кому не нравится, идите в жопу. Кому нравится, поцелуйте меня туда же. Это не настоящее моё имя. Но, единственное. Раньше меня звали то ли Билли, то ли Вилли, то ли ещё каким-то созвучным тупым гражданским именем, которое я не помню. Или не знаю.
Ухти-Тухти – тоже говно, а не имя. Но, почему-то я именно так и назвался холёному капитану в учебке, который сказал, что в бою по имени, которое дала мне мать ни кто меня называть не будет. Нужно придумать себе ник-нэйм - позывной. Погоняло, одним словом. Вот я и брякнул первое, что пришло в голову.
- Хромой. Так меня все зовут. – Я действительно немного прихрамывал на левую ногу. Точнее, на протез-манипулятор компании CyberHealth.
Капитан крутанул скроллинг своего КПК.
- Нет, браток. Хромой у нас уже есть. И даже ещё жив.
- Ну тогда может Стрелок? – предположил я.
- Стрелков у нас полно. Самый распространенный позывной. «Стрелок», «Стрелок номер один», «Адский стрелок». Всего «Стрелков» у нас… - он опять полез в КПК, - восемнадцать штук. Хватит уже. Давай, браток! Придумай что ни будь пооригинальнее.
- Ухти-Тухти. Прокатит?– борзо спросил я.
- Прокатит, – не менее борзо ответил капитанишко и записал в свой КПК моё новое погоняло напротив идентификационного номера.
Откуда я взял это дебильное Ухти-Тухти, что это такое, понятия не имею. Ляпнул, ради смеха, а он взял и привязал его к моему личному делу.
Я, конечно, потом хотел отбрехаться, типа, херню спорол. Мол, забей, кэп!
А он мне, как ребёнку, пальцем перед рожей покачал: «Э, нет! Кем назвался, тем и будешь, браток! А то мы так с тобой до вечера провозимся». А другой рукой мне уже идентификационный чип под кожу всаживает.
Чую, теперь мне от этого тупого погоняла избавиться будет трудней, чем от триппера аспирином.
Ну и хрен с ним. Как я уже сказал – Не нравится, идите в жопу!
Канада. Квебек. День сегодняшний.
На потрёпанного, битого-перебитого Тролля меня пересадили недавно, после того, как мой заюзанный Мист, размолола артиллерия под Квебеком. Расплющили так, что перебирать и восстанавливать было уже нечего.
Сам я этого не помню. Мне пробило башку осколком моего же лобового стекла, оторвало руку, а кишки из порванного брюха намотались на пусковой рычаг. Наши парни говорят – «Василиск» меня накрыл прямым попаданием. Разворотил, говорят, так что ошмётки моего Миста даже собирать не стали, чтоб на базу отволочь. Там на месте и бросили. Что ни говори, а арта – сила! Если конечно разведка вовремя координаты на терминал сливает. Но, зачастую разведчикам этим, пацанам-молодняку, только дай погонять по кварталам на своих Асках, и повыпендриваться перед сопливыми девчонками, какие они лихие и неуязвимые гонщики. А, уж если посчастливится оседлать Баньши или пижонскую Химеру – так вообще пальцы веером. Мы, типа, элита! А вы, пушкари, только зря свой хлеб едите.
Вот только я этого Баньши хвалёного с одного удара плющу. Редко, но метко.
Пробовал я себя и в разведке, и на инженерке пару месяцев шатался, и на штурмовике защитников баз тараном из под защитки выбивал.
Только не моё это всё. Это удел молодых. А я уже не молод.
Вот…
…Так о чём это я?
Ах, да!
В общем, выколупали меня из ошмётков Миста по кусочкам. Лекари-штопари кишки мне обратно в брюхо затолкали, башку заштопали, на место клешню пришили. Накачали свежей жижей, супер-кровью так называемой, и через месяц зажило всё как на собаке.
Вот, сейчас курю в кабине уродца-Троля, команды «В БОЙ!» ожидаючи.
Я-то надеялся, что когда моя старая колымага отдаст концы, начальство расщедрится за мои боевые заслуги, да пересадит меня на что ни будь поинтересней. Но… Для Василиска у меня ранг низковат. Или рожей не вышел. А за Анвиль сто восемдесят косарей золотом я выложить пока не готов. Может как ни будь сподоблюсь и возьму его на пару дней покататься в аренду. А за эту пару дней я много кого наплющу.
Эх! Люблю я плющить! Не люблю я людей. И меня радует одна только мысль, что в очередном Баньши или Эвэнджере, с моей подачи, заживо жариться чья-то тушка. Особенно инженеров вражеских люблю жарить. Вот он несётся на всех парах к загибающемуся «Басту»… А долетают только уши, слегка присыпанные пеплом!
А, по большому счёту, мне пофигу, кого плющить. Сегодня друг, завтра враг…
Я наёмник. Мне за это платят.
Австралия. Сидней. Десять месяцев назад.
- Пап! Ты прям-щас– прям-щас уходишь?
Малышка Эллис обиженно хлопала пушистыми ресницами большущих, по детски ярко-синих, глаз.
- Нет, милая! Не «прям-щас». Но, уже скоро.
- Тогда почитаешь мне «Ухти-Тухти»? – оживилась Эллис и глянула на Вильяма исподлобья взглядом кота из какого-то древнего, но очень популярного, мультфильма, неумело сдерживая хитрую улыбку.
- Элли! – вздохнул Вильям. – Ты же эту сказку наизусть знаешь!
- Ну и что-о-о! – капризно протянула Эллис. – Я хочу, чтобы ты почитал. Ну, пап!
Вильям ещё раз вздохнул, потрепал дочку по белокурым кудряшкам и, скрипя протезом, встал со стула и потянулся к книжной полке. Быстро отыскал потрёпанный томик со сборником произведений Беатрикс Поттер и раскрыл на закладке с рисунком ёжика.
- Жила-была девочка, которую звали Люси. Она жила на хуторе Литтл-таун… - почти не глядя в текст начал Вильям.
Эллис, демонстрируя своё послушание, натянула одеяло до подбородка и закрыла глаза, всем своим видом показывая, что к концу коротенькой сказки она обязательно уснёт.
Дочитав сказку до конца, Вильям тихонько встал со стула, легонько поцеловал дочку в носик и, стараясь не скрипеть протезом, тихо вышел из детской, приглушив свет и притворив за собой дверь.
- Вилли! Ну почему именно ты? Неужели больше некому? – Шарлотта нежно обняла мужа за талию и прижалась щекой к его плечу.
- Почему же? Есть кому. Желающих много. Но, у нас c тобой два зависших кредита. У тебя страховка заканчивается. – Вильям положил свой подбородок на голову Шарлотты. – Не переживай, Чарли, всё будет хорошо. Разведка доложила, что всё чисто. Нам выделяют в сопровождение два инженерных экипажа и два штурмовика. Сзади даже артиллерией прикрыть обещают. А за этот конвой нам, водилам, заплатят вдвойне. Мы же обратно не порожняком пойдём. Какую-то аппаратуру загрузят. На обратке с нами автобус с медперсоналом пойдёт под охраной двух каких-то новых штурмовиков. Повезут какую-то, не то вакцину, не то сыворотку. Ходят слухи, что какую-то искусственную супер-кровь. Только, не верю я в эти сказки. Так что, обратный путь будет ещё безопаснее.
- Ты и тогда говорил, что безопасно, – вздохнула Шарлотта. – А теперь вот… - она поджав губы посмотрела на левую брючину Вильяма, скрывающую под собой пластиковый протез.
- Всё будет хорошо, солнышко. Вернусь, пикничок организуем. Или в Киррибилли отпразднуем.
- В Киррибилли? Он снова открылся?! – глаза Шарлотты увлажнились. Именно там они отмечали свою помолвку. Когда-то давно. Где-то в другой жизни.
Австралия. Заповедник Марблса. Десять месяцев назад.
«Противник обнаружен!» - рявкнул динамик в кабине грузовоза Вильяма. «Нас атакуют! Нас атакуют!» - пронзительно, с истерическими нотками закричал другой голос. Уставший за поездку Вильям клевал носом и ехал буквально на автопилоте. Обещанных четырёх часов отдыха перед обратным маршрутом им так и не предоставили. Просто отцепили один грузовой отсек, прицепили другой и тут же в обратный путь.
Крик в динамике рации вырвал его из полузабытья.
Прямо перед бампером его грузовоза внезапно выскочила из стелс-режима «Химера» и зашипела плазменным диструктором, намереваясь располосовать кабину от переднего моста до обтекателя на крыше. Но, она тут же была протаранена стареньким штурмовиком «Магнумом», осыпающим её градом крупнокалиберных пуль из скорострельного пулемёта. Вильям инстинктивно вдавил педаль тормоза и кулаком вбил в панель клавишу тревоги. Навигационный планшет нервно мигал множеством красных точек обнаруженного противника. По левому борту прошла пулемётная очередь, вспарывая метал его тягача. После такой же вот длинной очереди, год назад Вильям лишился ноги. История повторялась.
Пластиковый протез разлетелся в щепки, своими осколками ранив здоровую ногу.
Газ в пол! Назад! На базу! До неё не так далеко! Всё получится! Всё будет хорошо!
Мимо, кувыркаясь в пыли пролетел искорёженный «Дефэндэр» поддержки.
Быстрее! Ещё быстрее! За бронированные борта, раскладывающегося на артиллеристскую изготовку, Миста!..
Удар.
Ещё удар!
Скрежет рвущегося металла.
Жар пламени.
Ещё удар.
Мир перевернулся и наступила темнота…
Все звуки плавно потонули в звенящей тишине…
В тишине и покое.
Тишина.
Покой…
Да не дёргайте меня!
Отстаньте!
Оставьте меня в тишине!
Оставьте меня в покое!
Боли нет. Ни чего нет. Просто темнота и тишина.
Лишь где-то в вышине, словно каркают вороны, чьи-то голоса:
«Адреналин!»… «Быстрее! Мы его теряем!»… «ЭсЭсБи двенадцать. Тройной! Внутривенно!»…
Мутные разводы.
Яркий свет мешает темноте.
Громкие звуки мешают тишине.
Вспышка…
Белый потолок. Человек в белом, с полузакрытым до носа лицом. Внимательный взгляд.
- Кто вы? – губы разлепляются тяжело, язык не чувствуются. Слова словно рождаются сами по себе. – Кто вы?.. Где я?... Кто я???
Австралия. Сидней. Военная зона. День сегодняшний.
Вторую неделю ржавеем в Сиднее. Жара стоит неимоверная. Вокруг нашей стоянки снуют гражданские. По магазинам мотаются. В кабаках бухают. Гуляют. А мы в броне на солнцепёке маемся, как клоуны ряженые.
Детвора толпится вокруг машин, да под ногами путается, твари мелкие. Хотел я по ним слезогоном садануть, чтоб глаза не мозолили, да лейтенант меня за руку схватил и в ухо мне шипит:
«Ты сдурел! Это же дети!»
Дети. Дети… Ненавижу детей.
- По машинам!!! – хором раздаётся голос капитана, размноженный динамиками личных коммуникаторов.
Ну, наконец-то! С удовольствием влезаю в Тролль, запускаю движок, врубаю кондей, на планшете читаю вводную.
Оказывается: У нас под носом внезапно вдруг нарисовалась временная база противника. «Ага, внезапно! Так я и поверил, раз почти две недели здесь шарашимся.»
Какого противника база, не уточняется. «Да и пофигу, какого. Есть противник, значит есть кого грохнуть. Ну, а после боя, будет за что и на что бухнуть с мужиками.»
Задача – Уничтожить вражескую базу и технику противника. «Ну, подобные вопросы мы решали не раз. Ни чего из ряда вон выходящего.»
Что ж, выдвигаемся.
Привычный к болотам, ямам и колдобинам, «Тролль» скользит по асфальту Сиднейских улиц и проспектов как планер в безветренном небе. Я откинулся на подголовник, рулю одной рукой, мурлыча под нос:
Ухти-Тухти,
Ухти-Тухти,
Я лесная прачка…
Тьфу! Что за херня в голову лезет? Врубаю магнитолу, открываю ветровичёк. Закуриваю.
- Ухти! Ухти-Тухти!... Хромой! Мать твою! Ты что ослеп?! – орёт из динамика рации Сапсан – наш паренёк разведчик. – Два баста на тебя заходят. Ты там уснул что ль!
- Откуда? – кричу в рацию, одновременно врубая заднюю, затыкая магнитолу и герметизируя ветровичок кабины.
- На шесть часов от тебя!
- Чёрт! Я как раз на них жопой сдаю! – врубаю реверс, руль влево, в прогалину между торговым центром и какими-то офисами. Попутно сношу несколько фонарных столбов и, чудом уцелевшую стеклянную остановку. Раскалённая струя плазмы прожигает дыру в стене небольшого магазинчика буквально в метре позади меня. Вовремя я дёру дал! Хотя, какой там, дёру. Мою колымагу пока разгонишь, пять раз уснёшь.
И, только когда следующий удар плазмы расплавил поворотный механизм малой башни Тролля, на моём радаре вспыхнули две алые точки вражеской техники. Говно, а не радар! Придётся подкопить деньжат и раскошелиться на новый, помощней. У нас всё на самофинансировании. Не нравятся стандартные прибамбасы, покупай другие сам. Вот и куплю. Точно куплю. Если из этого боя живым выберусь.
А вот и кавалерия!
Вокруг красных точек на радаре заплясали три зеленные.
- Ребята! Держитесь! – ору в рацию. – Раскладываюсь!
Выдёргиваю ручник, бью кулаком в клавишу арт-режима. Колёса автоматически блокируются, ствол гаубицы шустро поднимается в вертикальное положение. Тролль проседает под его весом. На лицо падает пластиковое забрало тактического шлема. И вот, городской пейзаж за лобовым стеклом переворачивается и улетает вниз. Теперь мои глаза не у меня в башке, а в брюхе беспилотника, парящего над городом. Отыскиваю нужный квадрат…
Твою-то мать! Полуживой, дымящийся штурмовик «Бастион» вдавливает в стену одного из зданий маленький «Аск» - джип нашей разведки. Тот в упор отчаянно лупит из пулемёта в покатую бронированную морду штурмовика, практически не нанося тому урона.
Навожусь на эту мясорубку и ору в рацию:
- Сапсан! Сапсан, ты меня слышишь? Какого хера ты туда полез?!
- Тебя, долбошлёпа, прикрывал! – послышался искажённый помехами голос.
- Сапсан, сука! Если выживешь, за долбошлёпа ответишь! Держись, братан!
На последних моих словах бензобак Аска взорвался, сдетонировав собой оставшийся боезапас, и маленький разведывательный джип разлетается салютом дымящихся обломков. В ту же секунду вокруг умирающего Бастиона высветился зелёный ореол захваченной мною цели. Рву на себя пусковой рычаг. Мгновение, и штурмовик складывается пополам от прямого попадания моего снаряда, превращаясь в груду металлолома, смешанного с обломками бывшего разведывательного джипа. Вот вам и братская могила.
Жаль Сапсана. Он не был мне другом. Нет у меня друзей. Но, парнем он был славным. Что ж … Мир праху и вечная память.
Второй Бастион втиснулся между, сгоревшим когда-то, грузовозом и стеной одного из зданий. Позади него обрушившийся автомобильный мост. Сзади не подобраться. Из своего укрытия он поочерёдно поливает плазмой наш лёгкий штурмовик «ЗВЕРЬ» и ремонтную машину инженерной поддержки «Гриффин», тщетно старающихся его достать.
Навожусь. Залп! Бастион проседает, от удара теряя задний мост. На трёх оставшихся он пулей вылетает из своего укрытия, спасаясь от рушащегося на него куска бетонной стены здания. Тут же ловит заморозку от Грифинна, а длинная очередь из скорострельного пулемёта Зверя прекращает его мучения, наискосок перерезая лобовую броню кабины.
Молодцы ребята! Слаженно сработали.
Отменяю арт-режим. Ствол гаубицы мягко ложится на своё место. Забрало шлема уезжает на затылок. Откидываюсь на подголовник. Закуриваю.
- Эй, Гриффин! – кричу в рацию. – Ты как сам-то?
- Нормуль. А, чо?
- Колёса крутятся? Движок работает?
- Ну, да…
- Ну, так чего стоишь там, дрочишь? Хоть бы малую башню мне подлатал. Я бы сам, но у меня ни изоленты, ни пластилина.
- А! Я чо-то не заметил. Ща подскочу!
«А», «А»! Хер-на! – беззлобно огрызаюсь я, открываю ветровичок, и закуриваю ещё одну.
Минуту спустя в мой левый передний баллон сходу врезается Гриффин, пепел сигареты падает на колени, голубой поток наноботов пролетает над моей кабиной и врезается в основание малой орудийной башни, восстанавливая повреждения. Шустрый малый! Молодец!
Считываю его личные данные: «Инженер десятого уровня подготовки. Позывной «SERYOGA2035»». Ориганально… Как сказал капитан в учебке: «Стрелков» у нас восемнадцать штук»…
- Серёга! А, вас, Серёг две тысячи тридцать пять штук???
- Нет, ДЛБ! Это год моего рождения.
- Так ты зелёный совсем! Ну, что ж! Молодец пацан! Долго там ещё?
- Готово уже, Ухти… Ухти-Тухти. Ну и позывной у тебя, братан! Уссышся!
- Ещё раз подстебнёшь – усрёшься!
- Ладно, не рычи! Дуй за мной! Там, в центре, какие-то уроды настроили против нас четыре наших же автоматические турели. И теперь они по нам лупят. В общем… Наши ребята их спилить решили. Давай, помогай!
Перехожу в арт-режим. Оглядываюсь. Действительно: четыре турели, давным-давно установленные нашими инженерами на центральной площади, лупят по нашим штурмовикам. Штурмовики лупят по ним, не щадя боезапаса и своих бренных тушек. Одна уже изрядно искрит замыканием. Даю залп. Пусть потом вычтут из моего жалования, если я не прав. Взрыв. Стволы турели безвольно повисают на башне. -
- Уже три турели. – сообщаю по рации умчавшемуся Серёге. – До трёх других не дотягиваюсь. Сейчас подъеду.
- Давай быстрей! Там наши базу засветили.
- Да ты чо! Кто на защите?
- Не ясно пока. Она под бронёй. Как вылупится, увидим!
- Бегу-бегу! – отвечаю я, переходя из арт-режима в штурмовой.
Мои глаза отвалились от беспилотника и переехали на малую башню. Вертя ею во все стороны, оглядываясь, я двинул в центр города.
- Ухти-Тухти,
Ухти-Тухти,
Я лесная прачка
Ухти-Тухти.
Я стираю
Зайцам и собачкам…
Чёрт! Опять эта дебильная песенка! Вот привязалась. Надо будет сходить в информаторий, выяснить, что хоть за Ухти-Тухти такой, которым я назвался.
Когда-то давно, интернет был доступен всем и вся, от тупых домохозяек, до несмышлёных детей. Сейчас же, всё прибрали к рукам военные. Теперь, чтобы получить какую-то информацию, надо топать в информаторий, зарегистрироваться у библиотекаря, заплатить небольшую сумму – и пожалуйста, у тебя есть час на пользование сетью. Я считаю, что так правильно. Нечего лазать по сети всяким «анонимам» да «инкогнито». От этого все проблемы и конфликты.
Вот странно: Что было когда-то давно и не со мной, я в общих чертах помню. А конкретно своё прошлое – нет. Да и хер с ним, с прошлым. Раз не помню, значит не было там ни чего хорошего.
- Противник! Противник! – раздался истерический, с голубыми нотками, голос в динамике рации. Такое ощущение, что кто-то пристаёт к гомосеку, а тот отбивается ладошкой и кричит «Пративный! Пративный!». Что ж.. Началось. База «вылупилась».
Тут же мой «Тролль» содрогается от попадания и я теряю правое колесо среднего моста. Заскакиваю в прогал между домами, раскладываюсь. Первым же ударом кого-то плющу наглухо. Всё произошло так быстро, что даже не понял кого. Да и похеру!
- В меня попали! В меня попали!
«Летаю» прицелом над городом, ищу, где там «Пративный» и во что он там кому-то попал. Второго нашего Тролля поочерёдно обрабатывают с двух точек «Баньши» и «Торнадо». Чёрт… Как медленно вращается башня. «Баньши» уже в прицеле, но ореол слишком велик. При таком разбросе обязательно промажу. Вот ореол перестал сужаться, сведение завершено. Залп!... Твою мать! У него глаза на затылке? За секунду до попадания «Баньши» сдаёт назад, мой снаряд бьёт в асфальт перед ним, уродует ему морду, но, особого урона не наносит. «Торнадо» бросает недобитого Тролля и срывается по аллее, явно в поисках меня. «Баньши» откатывает назад, на крытую стоянку торгового центра, где ему тут же принимается зализывать раны «Барьер» инженерной поддержки. Навестись на них явно не успеваю, поэтому срываюсь с места, на ходу складываясь, попутно вышибая окна соседнего здания опускающимся стволом гаубицы. Алая точка на радаре, преследующий меня вражеский «Торнадо», петляет дворами, неумолимо приближаясь. Моя голова превратилась в малую башню. Оборачиваюсь назад. Веду машину интуитивно, задевая дома и подпрыгивая на бордюрах и парапетах. Взгляд-прицел мечется по подворотням в ожидании противника. Вот он мелькнул на одном из тротуаров. Выстрел. Промазал. И снова он показался в алее слева. Выстрел. Попадание. Но, отчаянный пилот подбитого «Торнадо» делает резкий разворот, подпрыгивает на куче, вывернутого взрывом, асфальта, мгновенно оказывается впереди и справа, и бьёт из турели мне как раз под малую башню, опять выводя из строя поворотный механизм. Да что ж за напасть-то такая!
Шея словно одеревенела. Ни чего не чувствую, смотрю в одну точку. Отрубаю штурмовой режим, сосредотачиваясь на вождении. Всем корпусом кручусь как юла, поливая из пулемета во все стороны наугад.
Из пусковой установки «Торнадо» срывается ракета, и я теряю ещё одно колесо. Теперь заднее левое. Пулемётная очередь прошивает броню бокового окна, шальная пуля в щепки разносит подвешенную под потолком кабины магнитолу. «Торнадо» вьётся вокруг Тролля, как назойливая муха, дырявя броню то тут, то там. Воняет палёной проводкой. Не удерживаю руль и с разгону тараню какой-то брошенный жилой дом. По крыше барабанят кирпичи и осколки стекла. С оглушительным грохотом падает бетонная плита переборки. Торнадо впиливается в меня, отскакивает как мячик и приступает к следующему заходу. Всё, мне крышка!
Но, до меня долетел лишь его передний мост. Всё остальное осталось дымящейся грудой метрах в десяти от меня.
- Хромой! Ты как там? – раздаётся весёлый голос из рации. – Жить будешь?
- Жить-то буду… Но хреново, – отвечаю. – Как сам?
- Нормуль! Если бы не ты, меня б загрызли.
До меня доходит, что это пилот Тролля, которому я пытался помочь.
- Херня! Я их только распугал. А вот ты меня реально выручил. Ещё б чуть-чуть и мне кердык.
- Езжай, лечись! Наши базу захватывают. Немного осталось. Отдыхай, братан. Ты своё сегодня навоевал!
- Не, не, не! Я только прогрелся! – Отвечаю я, нервно закуривая. Руки дрожат от напряжения, но настроение попёрло в гору. – Подкинь координаты, у меня радар говно.
- Лови!
На дисплее вспыхнуло большое алое пятно, вокруг которого роились красные и зелёные точки. Во! Совсем рядом. Я и отсюда достану. Раскладываюсь. Долблю снаряд за снарядом. Эх, жалко магнитола накрылась!
- Ухти-Тухти,
Ухти-Тухти…
Тьфу, зараза!
Австралия. Сидней. Жилые кварталы. День сегодняшний.
Проститутка и библиотекарь – две самых древнейших профессии. Первых у нас в Сиднее, хоть отбавляй. А вот информаторий у нас один. Библиотекарей всего четверо. Трое работают утром, вечером и ночью, четвёртый отдыхает. Так и меняются. Библиотекарями они называются по старой традиции. С тех давних времён, когда существовали общественные библиотеки – места, где можно было взять бумажную книгу и почитать. Ни когда не видел бумажных книг. Да и нафиг они нужны. Пепел с сигареты уронишь, вот тебе и дырка в бумаге. Сейчас библиотек нет уже давно, а профессия библиотекарь осталась. Ну не называть же его информатекарем, раз работает он в информатории. Да и вообще – бесполезная профессия. Этих дармаедов давно пора разогнать, переведя систему на полную автоматику. От проституток больше пользы, чем от них.
Что ж. Пройдусь до информатория. Поищу этого Ухти-Тухти, если там вообще такая информация имеется. Ну не сам же я его придумал.
Судя по слухам, библиотекарями у нас работают молодые бабы. А по сему решил немного причипуриться. На голый торс напяливаю новый, не надёванный жилет разгрузки нараспашку. Цепляю ордена исключительно первой степени. Боевые шрамы и татуировки наружу. Короткие парадные бриджи, из под которых сверкает титаном дорогущий протез-манипулятор CyberHealth, моя гордость. Из пуливизатора дважды обливаю башку, популярным среди нас – вояк, Фаренгейтом. Посмотрелся в зеркало. Красаве́ц!
Развязанной походкой подваливаю к стойке библиотекаря. А за этой стойкой… Шикарная сисястая бабёнка, с огненно-рыжими волосами и ярко синими глазищами. Всё как я люблю. И мордашка её мне кажется до боли знакомой. Где я её видел? Хоть убей, не помню. Может официанткой где-то раньше работала. Может проституткой. Хотя, если проституткой, я бы точно не раз ей воспользовался, и уж наверняка бы хорошо запомнил. Шикарная баба!
Подваливаю. Облокачиваюсь на стойку, светя татуировками. Протягиваю под сканер чипованное запястье. Заглядываю ей в глаза.
- Мисс! – говорю медовым, с хрипотцой голосом, - Мы с вами нигде раньше не встречались?
А она таращится на меня как на приведение, и чувствую, готова в обморок рухнуть. Ну, ещё бы! Такой самец подвалил. Как тут не влюбиться, дурочке. Что ж. Надо развивать события, пока не соскочила.
- Вилли… - промямлила она одними губами.
- Чо? – не понял я.
- Это ты, Вилли?
- Вилли… Вилли… - катаю на языке, кажущееся мне знакомым, имя. – Да для тебя я буду кем угодно, детка!
Из двери подсобки крадучись появляется белобрысая пучеглазая девчонка лет пяти. Смотрит на меня идиотским взглядом. А потом как заверещит:
- Папа! Папа!
Бросается ко мне и обнимает за протез.
Папа??? Вот это шустро. Не успел я с этой бабёнкой шуры-муры развести, а меня уже хомутают, да ещё в папы записывают. Не! Так дело не пойдёт! Лягаюсь не сильно. Пучеглазая отлетает к стенке и начинает ныть.
- Слышь, подруга… - Обращаюсь к Шарлотте – Я тут по делу. Мне бы…
Так… Не понял.. А откуда я знаю, что её зовут Шарлотта? Мне она свой чип не предъявляла. Смотрю на ноющую белобрысую девчонку. Её зовут Элли. Это я знаю точно. НО ОТКУДА???
Разворачиваюсь на левой пятке, полубегом топаю на улицу. В башке кавардак. На глазах слёзы.
«Пап! Почитаешь мне Ухти-Тухти?» - звенит в голове детский голосок.
«Вилли! Ну, почему именно ты?» - перебивает его мягкий женский голос.
Ломлюсь по улице не разбирая дороги. Башка трещит, разрываясь на части от кучи чужих мыслей.
Ноги сами приводят меня в мед сан часть.
- Док! У меня беда! С башкой чего-то!
Очкастый фельдшер меряет давление, слушает мой рассказ. Тяжело вздыхает, пряча хитрые крысиные глазнки и по коммуникатору вызывает нашего капитана. Вот они уже вдвоём шушукаются у окна. Кэп бросает на меня озадаченные взгляды.
Сижу. Тупо смотрю в белую стену. С неё на меня смотрят огромные ярко-синие детские глаза, которые наискосок перечёркивает печатный текст бумажной книги:
« Жила-была девочка, которую звали Люси. Она жила на хуторе Литтл-таун…»
По моим щекам струятся слёзы. В ушах стоит детский смех.
- Осколок, браток… - капитан треплет меня по короткому ёжику волос как родного сына. – Ничего… Всё пройдёт. Сейчас будет легче.
Фельдшер перетягивает жгутом моё предплечье, обжигает внутривенной инъекцией. Изображение на стене вздрагивает и плывёт. Плывут и сами стены. Пол уходит из под ног. Всё моё существо обволакивает мягкая пустота. Тишина и покой.
Вспышка…
С трудом разлепляю глаза.
Белый потолок. Человек в белом, с полузакрытым до носа лицом. Внимательный взгляд.
- Где я? – губы разлепляются тяжело, язык не чувствуются. Слова словно рождаются сами по себе. – Где я?... Кто я???
- А ты не помнишь? – в поле зрения вплывает лицо капитана.
- Помню… - не совсем уверенно отвечаю я. – Меня зовут Ухти-Тухти… Я пушкарь....
6
Тема закрыта
в следующий раз когда мы повезли флаг и уничтожили торнадо флаг застрял. мы долго патались его достать и время боя кончилось. это был разрывной, но очень интересный бой. конц.
